Eu poderia ter chorado, implorado para você não parti naquela tarde. Juro que essa vontade existiu e gritava dentro do meu peito. Eu podia ter agido loucamente e impedido que você fosse. Eu poderia ter feito você olhar para trás e sentir vontade de tentar mais uma vez. Nem que fosse a última. Eu teria essa capacidade. Mas isso não seria amor. E paixão meu bem, é sentimento de burguês. Sentimento de propriedade privada, que além de ser utópico e irreal, dura pouco. E eu sempre clamei por liberdade, pela certeza de que tudo que é verdadeiro volta e fica. Não que eu esteja te esperando, só acredito que nada acabou entre a gente, porque nem sequer ainda aconteceu. Por fim, permita-me admitir que você foi tudo, menos fugaz. Mas você se foi.
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